Живая еда. Почувствуйте разницу.
Впервые я задумалась об этом более десяти лет назад. Когда у нас появилась дача. Ну, дача – это громко сказано. Поле в пяти километрах от маленькой деревни, а в поле кусок земли, огороженный веревкой на колышках. Колодцы вырыли лишь года через два, так что приезжающие туда экстрималы пили только родниковую воду. И вот мы сидели в маленькой наскоро сколоченный бытовке, заменявшей дом, и пили чай. Чай на родниковой воде. Мама тогда посмотрела на меня и как-то задумчиво философски спросила «чувствуешь?».
Да, чай был абсолютно другой. Не просто другой по вкусу, а как-то еще. И воздух там свежий и высыпаешься… но…
Мы живем в городе. Мы едим мертвую пищу…
Почему?
А вот на столе у меня лежит яблоко. Простое светло-желтое яблочко с красными вкраплениями. Я даже и сорт-то не знаю. Знаю лишь то, что на выходных мама ездила к подруге на дачу и привезла оттуда яблоки. Они росли там у нее в саду, на дереве. Она за ними ухаживала. Я третий человек, который взял эти яблоки в руки.
А вот морковка. Средних размеров. Обычная морковка. Ее мама с интересом первооткрывателя сажала у нас на даче. Ухаживала за ней. Удивлялась, что она так быстро растет. С азартом собирала урожай. Привезла мне морковку, зная, что я ее люблю. Я второй человек, что взял морковку в руки.
А картошечка? Ням! А копать да сеять ее? Потом переживать, что ж она не растет. Но все равно упорно поливать, пропалывать. А в один день выкопать парочку да в угли бросить? Испечь. Это ж вкуснотища. А странно, картошку-то я не очень люблю. Но вот свою, с огорода да из костра… Я человек посадивший сей плод, наблюдавший за его ростом…
Но вот я прихожу в магазин после выходных. Вспоминаю ни с чем несравнимый вкус печеной картошки. А вот же она… Кучами в деревянных ящиках и ценник рядом.
Но ее посадили бездушные машины где-то в полях под Тамбовом, опрыскали всякой химией, чтобы лучше росла, а потом также
бездушно собрали, раскидали по мешкам. Немного пьяные грузчики, как всегда матерясь, покидали эти мешки в грузовик, распихали спящего водителя и отправили его к нам. Он довез до склада. Там тесные мешки с картошкой сложили, в ожидании заказа от магазина.
И вот она грудой лежит передо мной на прилавке. Покупатели проходят кто мимо, ругаясь на цены или бросая кратко «да терпеть я не могу картошку», кто подойдет, пощупает, не понравится и он пойдет дальше, кто сгребет парочку кг себе на ужин.
Через скольких же людей она прошла? Какой путь проделала? А о чем они думали тогда?
Углубляюсь в размышления.
А вот эта шоколадка. Интересно как ее производили. В ней же столько ингредиентов.
А мясо? Достаточно прочитать о том, что творится на скотобойнях. Можно уже не удивляться, откуда в людях столько зла.
Мы сами его порождаем. Мы его материализуем, а потом поглощаем.
А «безобидное» молоко, которым с раннего детства поят детей, ибо оно полезно. Но сколько в нем зла и боли?
Да, я читала, как содержат коров, как получают молоко.... Теперь, мне кажется, что продукт, полученный таким путем, может и полезен своими свойствами, но от положительной энергии, если можно так выразиться, в нем не осталось уже ничего.
Я в детстве пила козье молоко. Когда жила у бабушки на даче. Да, козье, не коровье. Но я видела этих козочек. Я с ними вместе гуляла.
И я знала хозяйку, она их любила, она о них заботилась. И я пила их молоко. И прекрасно себя чувствовала.
Люди стремятся все упростить, автоматизировать. Но улучшают ли они тем самым себе жизнь?
Demonio специально для сайта http://krasotulya.ru/
www.krasotulya.ru